capita, a volte, che invece di un’automobile si scelga un treno.
e capita che quella che si credeva una scelta infelice, si trasformi invece in un’occasione preziosa per riflettere sul paesaggio che scorre sempre nuovo e sempre diverso da come lo avevi visto quando eri piu’ intento a guidare piuttosto che a lasciarti portare.
e cosi capita che ti venga in mente che forse lo stesso vale anche per la tua vita, che ti affanni a guidare verso una qualche méta, quando invece, dovresti lasciarti trasportare godendoti quello che ti appare davanti, senza rattristarti troppo se viene portato via dalla luce in corsa, perche’ dentro di te dimora la certezza di un’altra collina, di una casa diversa, di un nuovo campo di calcio pieno di bimbi vocianti che apparira’ dietro la prossima curva.

capita poi che ti perda a leggere le parole di un cantante rock che racconta all’interno del suo ultimo, anomalo CD, di come quello che hai tra le mani, sia in realta’ il frutto di una caccia iniziata 20 anni prima:

“the songs of John Dowland have been gently hunting me for over 20 years”

e in quelle parole leggi del destino, di come sia un labirinto, della bellezza dei labirinti, di come il labirinto scolpito nella rosa di un liuto regalato da un amico possa diventarne uno vero in cui perdersi per ritrovar se stessi mentre si imparano le canzoni scritte secoli prima da un musicista che sapeva parlare di lacrime e che

“…managed to weave the disppointment of his life together with the sensibilities of the period into exquisite and timeless songs…”

e allora capita che tutto all’improvviso e per poche ore diventi quasi chiaro mentre le parole che conoscevi gia’ riprendono vita nella voce di un cantante rock che ancora una volta ha dimostrato che la bellezza esiste e spesso arriva all’improvviso.

la terra dei fenici, dei pastori berberi, delle memorie, ancora vive in alcuni luoghi, delle campagne romane, la terra degli arabi e dei dei suk, degli odori di menta e di harissa ha, del vecchio, le rughe profonde ed i colori sgargianti, la memoria ricchissima ed il presente povero ma mai disperato.

navigando nel mare di gente e mercanzie dei suk di fez e marrakech mi colpisce l'accostamento tra le vestigia di un passato sontuoso, testimoniato dai particolari ancora visibili di palazzi un tempo ricchissimi, e un presente fatto di mercanzie tutte uguali: tappeti, vasellame, kaftani di ogni foggia e colore, che esperti venditori contrattano senza sosta in una danza rituale in cui chi compra non e' mai disposto a pagare la cifra richiesta e chi vende parte con un prezzo che sa gia' essere troppo elevato.

e' in questo mare odoroso di caldo e di spezie, popolato da mercanti e da schiavi pronti a scambiarsi i ruoli, da ladri e da santoni, che rivedo gli occhi del vecchio. uno aperto e vigile su un futuro che si spera migliore, l'altro chiuso, per finzione o accidente: gli occhi del marocco.

e cosi’, appena tornato dal Portogallo di Pessoa e Saramago, parto di nuovo, stavolta per il Marocco. so che sentiro’, impellente, la voglia di scrivere, di tenere aggiornato questo spazio, di raccontare emozioni e colori. sulle effettive possibilita’ di poterlo fare ho, pero’, qualche dubbio. portero’ con me il moleskine e la macchina fotografica. al ritorno ci saranno parole e immagini.

il viaggiatore ritornera’ subito.

se il bianco e l’azzurro dominano lisbona, sono i grigi scuri dei graniti e dei travertini delle piazze barocche e neoclassiche, assieme ai marroni scuri dei legni delle barche e dei barili, a farla da padroni a porto.
se non fosse per i ponti che con le loro gambe d’aracnide metallico uniscono le due rive del douro, ti sembrerebbe di essere in una citta’ marinara del settecento, con le ampie piazze neoclassiche e le chiese barocche a dividersi lo spazio con le stamberghe dei pescatori a ridosso dell’acqua di ribeira, popolata, quest’ultima, dai pirati della ciurma di Jack Sparrow.
anzi, complice un bicchierino di porto di troppo, i ponti di cui sopra si trasformano nei ponti della nave pirata, nell’arrembaggio intentato per salvare la bella Isabella dalle grinfie di Don Juan, signore del palazzo che domina la collina. e salvando lei ovviamente fare razzia di tutti i dubloni di cui i forzieri sono stracolmi.
e’ in questa immaginifica contrapposizione tra gli spazi ariosi delle piazze e i labirinti sporchi e maleodoranti di riberia che si gioca tutto il fascino della citta’.
e quando a sera un velo di pallido rosa si posa sul fiume puoi goderti l’arrembaggio sorseggiando birra e sgranocchiando lupini o meglio ancora bevendo l’ennesimo bicchierino di porto, tanto oramai i gabbiani, col loro verso stridulo che ti accompagna ad ogni momento del giorno e della notte, stanno gia’ ridendo delle tue fantasie e della tua scarsa capacita’ di reggere il vino locale.

ho lasciato passare alcuni giorni prima di scrivere qualcosa su Lisbona. ho aspettato che il vento fresco che dall’oceano risale la sera verso il Tago liberasse la mente da tutti quei bianchi e quegli azzurri che ti prendono e non ti danno scampo.
solo la sera appunto, il vento fresco misto agli odori delle grigliate che spuntano ad ogni angolo del Bairro Alto, riesce a calmare lo spirito accarezzando i sensi e allora capisci che tutta quella luce, tutti quei bianchi e quegli azzurri servono a prepararti, ad accogliere meglio l’arrivo del vento, di quel grande seduttore, di cui riuscirai ad apprezzare meglio le carezze. Lisbona e’ la citta della lentezza. il tempo li’, sembra essersi fermato anzi no, dilatato, tanto che i minuti sono giorni, i giorni secoli, i secoli un battito di ciglia.
le strade irte e in salita costringono a passi brevi e misurati, a respiri lunghi, e allora alzi gli occhi e scorgi un balcone con i panni stesi, una parete di maioliche bianche e azzurre (ancora), una torre merlata che osserva, vigile, tutta la piana.
e poi i caffe’, le poesie di pessoa, il vino verde. gli sguardi di questa gente di mare che e’ pronta ad abbracciarti come un amico venuto da lontano. e la notte in cui le note lontane di una cantante di fado ti riempiono di quella malinconia che tanto vorresti allontanare ma che in fondo al cuore sai che e’ la parte piu’ vera di te.