la foto é Girotondo di maurobass68

giro giro tondo
casca il mondo
casca la terra
tutti giú per terra

Nico Orengo (1944 – 2009)

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il trionfo crudele delle tue gambe,
colonne in riposo se fa notte;
il petto raso, chiaro, fatto d’acqua;
la bocca quieta dove fa piacere

navigare o cantare, o essere semplicemente
il colore d’un frutto, il peso d’un fiore;
le parole che mordono la solitudine,
trapassate da allegria e da terrore;

sono la grande ragione, l’unica ragione.

Eugenio De Andrade (1923 – 2005) 

[queste parole sono piú di un regalo, sono una promessa. e mi sono immediatamente diventate care, come una parte di me, come un sorriso. le regalo a voi, come ho fatto in passato con altre, nella certezza che quando si da tanto, tanto si riceve.]

“E suo padre e sua madre, domandai, chi sono?”.
“È cosa un po’ lunga da raccontare, rispose, ma a te la dirò.
Quando nacque Afrodite gli dèi tennero un banchetto, e fra gli altri anche Poro figlio di Metidea.
Ora, quando ebbero finito, arrivò Penia, siccome era stata gran festa, per mendicare qualcosa; e si teneva vicino alla porta. Poro intanto, ubriaco di nettare (il vino non esisteva ancora), inoltratosi nel giardino di Giove, schiantato dal bere si addormentò.
Allora Penia, meditando se, contro le sue miserie, le riuscisse d’avere un figlio da Poro, gli si sdraiò accanto e rimase incinta di Amore. Proprio cosí Amore divenne compagno e seguace di Afrodite, perché fu concepito il giorno della sua nascita, ed ecco perché di natura è amante del bello, in quanto anche Afrodite è bella”.

Platone – Simposio

fiorire – è il fine – chi passa un fiore
con uno sguardo distratto
stenterà a sospettare
le minime circostanze
coinvolte in quel luminoso
fenomeno
costruito in modo così intricato
poi offerto come una farfalla
al mezzogiorno.
colmare il bocciolo - combattere il verme -
ottenere quanta rugiada gli spetta.

regolare il calore - eludere il vento -
sfuggire all’ape ladruncola
non deludere la natura grande
che l’attende proprio quel giorno.

essere un fiore, è profonda
responsabilita’

1865 Emily Dickinson

Prestiamo dunque attenzione a ciò che dice il bambino che serbiamo nel cuore. Non vergogniamocene. Non lasciamo che abbia paura, perchè quel bimbo è solo e non viene ascoltato quasi mai. Consentiamogli di prendere le redini della nostra esistenza. Questo bambino sa che ogni giorno è diverso dall’altro.

Facciamo in modo che si senta di nuovo amato.

Compiaciamolo anche se ciò significa comportarci in una maniera per noi desueta. Anche se sembra una sciocchezza agli occhi degli altri. E’ bene ricordare che la saggezza degli uomini è follia davanti a Dio. 

Se ascolteremo il bambino che abbiamo nell’anima, i nostri occhi torneranno a brillare.

Se non perderemo il contatto con questo bimbo, non smarriremo il rapporto con la Vita

da “Sulla sponda del fiume Piedra mi sono seduta e ho pianto” di P. Coelho

[un anno fa qualcuno, che allora conoscevo appena, mi regalo' questa frase.

apparteneva, ed appartiene, ad un libro che, ad essere proprio sincero, ho odiato e odio ancora. non sto qui a spiegarne i motivi, ricordo pero' che almeno questa frase mi era piaciuta anche se poi era sparita dalla mia memoria, spazzata via assieme al libro, dal dolore di quegli anni.

ritrovarla a distanza di cosi' tanto tempo in un contesto cosi' diverso e piacevole fu una bella sensazione e allora, ignaro di tutto cio' che sarebbe successo di li a poco, decisi, seduta stante, che avrei utilizzato questo regalo inatteso per riproporlo qui oggi. e cosi' e'.

non immaginavo allora la gioia che avrei provato nel farlo. 

e' proprio vero che gli occhi tornano a brillare quando si ascolta il bimbo nel cuore!]

poco sopra
alla vista
che spazio si sarebbe aperto
dal culmine raggiunto…
immaginarlo
già era beatitudine
concessa
più che al suo desiderio al suo tormento.
sì, l’ immensità, la luce
ma quiete vera ci sarebbe stata?
lì avrebbe la sua impresa
avuto il luminoso assolvimento
da se stessa nella trasparente spera
o nasceva una nuova impossibile scalata…
questo temeva, questo desiderava

[il ventotto febbraio di tre anni fa moriva Mario Luzi, uno dei piu' grandi, secondo me, poeti italiani.
si dice che avesse l'abitudine di scrivere una poesia al giorno e "il termine" che oggi ho deciso di pubblicare, la detto' alla segretaria il giorno stesso della sua morte.
dal 2006 ogni anno in sua memoria, si svolge un concorso di poesia e quest'anno ho deciso di partecipare anche io con tre delle mie poesie.
e' la prima volta che invio le mie cose ad un concorso.

non ho vinto e se un po' mi spiace, mi rende molto felice il fatto di aver partecipato.
e' come aver mescolato parte della mia anima a quella di Luzi.]

quanto siamo fortunati tu e io, la cui patria
e’ fuori dal tempo: noi che siamo discesi
da fragranti montagne di eterno presente
per trastullarci con misteri come la nascita
e la morte (e forse anche meno)

la foto l’eleganza del riccio e’ mia

E poi, pioggia d’estate…

Sapete cos’e’ una pioggia d’estate?

All’inizio la bellezza pura che irrompre nel cielo, quel timore rispettoso che si impadronisce del cuore, sentirsi cosi’ irrisori al centro stesso del sublime, cosi’ fragili e cosi’ ricolmi della maesta’ delle cose, sbalorditi, ghermiti, rapiti dalla magnificenza del mondo.

Dopo, percorrere un corridoio e d’improvviso penetrare in una stanza piena di luce. Un’altra dimensione, certezze appena nate. Il corpo non e’ piu’ un’involucro, la mente abita le nuvole, sua e’ la potenza dell’acqua, si annunciano giorni felici, in una nuova nascita.

Poi, come lacrime, che sono talvolta tonde, abbondanti e compassionevoli, si lasciano dietro una lunga spiaggia lavata dalla discordia, cosi’ la pioggia estiva, spazzando via la polvere mobile, e’ per l’anima negli esseri un respiro infinito.

Quindi certe piogge d’estate si radicano in noi come un nuovo cuore che batte all’unisono con l’altro.

da L’eleganza del Riccio di Muriel Barbery

[Non mi succedeva da tanto: essere completamente assorbiti da un libro, lasciarsi affascinare dall'uso delle parole, desiderare di poterle leggerle nella lingua in cui son state scritte per assaporarle meglio. E poi godere della storia, appassionarsi alle vicende di personaggi insoliti che prepotentemente diventano familiari, ridere leggendo in treno rischiando di esser presi per idioti e infine piangere (ebbene si) in aereo rileggendo le ultime pagine.

Perche' davvero la bellezza e' qui, in questo mondo, come dice Paloma: un sempre nel mai.]

Nell’ombra della casa, sulle rive soleggiate del fiume presso le barche, nell’ombra del bosco di Sal, all’ombra del fico crebbe Siddharta, il bel figlio del Brahmino, il giovane falco, insieme all’amico suo, Govinda, anch’egli figlio di Brahmino.
Sulla riva del fiume, nei bagni, nelle sacre abluzioni, nei sacrifici votivi il sole bruniva le sue spalle lucenti.
Ombre attraversavano i suoi occhi neri nel boschetto di mango, durante i giochi infantili, al canto di sua madre, durante i santi sacrifici, alle lezioni di suo padre, così dotto, durante le conversazioni dei saggi.

da Siddharta di H. Hesse 

 [Ho letto Siddharta per la prima volta a diciotto anni e fu una folgorazione. mi innamorai immediatamente delle atmosfere, della pace, della spiritualita', dell'amicizia descritte da Hesse. fu anche la mia iniziazione alle filosofie orientali. dopo Siddharta arrivo' la Bagavad Gita, Arjuna, il Maharabata di Brook, il Tao della fisica.

Non sono buddista, ma un pomeriggio di giugno di diversi anni fa mentre sedevo sul prato di Piazza dei Miracoli venni colpito dal sorriso piu' dolce che avessi mai visto. Apparteneva a un uomo vestito d'arancione che non riconobbi ma che, quella sera al telegiornale mi venne presentato come il Dalai Lama.
Di tutto cio' che sta accadendo la cosa che mi da piu' fastidio e' il comportamento delle "grandi potenze" che si piegano ancora una volta a interessi economici e preferiscono tacere piuttosto che infastidire il gigante nascente.

Forse come dice il Dalai Lama non ha senso  boicottare le olimpiadi. Pero' mi piacerebbe tanto che durante la cerimonia di apertura e per tutti i giochi, gli atleti portassero un segno del loro essere dalla parte del Tibet.

Io sto con Siddharta, io sto col Tibet.]

con l'anima solo commossa
del sogno e poco della vita.

Fernando Pessoa (1888 – 1935)